Nello  sviluppo del kenjutsu, l’arte del combattimento con la spada spicca tra i primi protagonisti figura Nagahide Chujo, attivo intorno al 1380, fondatore della scuola Chujo-ryu e consigliere dello shogunato dopo il padre Yorishira; la sua abilità fu ammirata anche da Yoshimitsu Ashikaga, terzo shogun della dinastia omonima (1358-1408).ù   Un elemento distintivo delle scuole giapponesi riguardava l’uso dell’armatura, molto diversa da quella europea: se quella dei cavalieri occidentali era composta da piastre metalliche che coprivano l’intero corpo, privilegiando la protezione, i guerrieri giapponesi indossavano armature intrecciate di bambù e cuoio, più leggere e flessibili, pensate per garantire una protezione sufficiente senza compromettere la capacità di attacco.   Anche la tecnica di combattimento rifletteva questa differenza: mentre il cavaliere europeo, con una spada lunga anche un metro e mezzo, poteva mantenere le distanze dal nemico, il samuraio affrontava l’avversario a distanza ravvicinata, impugnando la katana con entrambe le mani e puntando generalmente la lama verso la gola dell’avversario.   Verso la fine del XIII secolo,  il leggendario samuraio Shibenogu Hayashizaki (1542-1621) introdusse una tecnica innovativa per estrarre rapidamente la spada dal fodero, alla quale diede il nome di Shinmei Muso-ryu: questo perfezionamento contribuì alla diffusione dello iai, l’esercizio che consisteva in una sequenza di attacchi e colpi di taglio, eseguiti sfoderando la spada e conclusi rinfoderandola. Per questo oggi lo Shigenobu è ritenuto fondatore dello iaido, dello iaijutsu e del battojutsu, discipline praticate oggi non solo in Giappone.   Tra i suoi allievi più promettenti vi fu Hisayasu Katayama (1575-1650), che in seguito fondò la scuola di spada Hoki-ryu. Nello stesso periodo, Kagehisa Ittosai Ito (1560-1653) si guadagnò la reputazione di spadaccino più forte del suo tempo, elaborando la teoria secondo cui tutte le innumerevoli tecniche di spada sarebbero riconducibili a un’unica tecnica di base originale, chiamata kiriotoshi; su questa idea fondò la scuola Itto-ryu, che fiorì durante tutto il periodo Tokugawa e che ancora oggi influenza il kendo moderno.     Nel XV secolo molti maestri fondarono proprie scuole per addestrare i vassalli dei clan: tra questi Bungoro Hikida (1537-1605), la cui tecnica diede origine alla scuola Hikida-kage, e Iko Aisu (1452-1538), che dopo essersi ritirato in una caverna presso il Tempio Udo trovò l’ispirazione per fondare la scuola Aisu-kage. Un altro importante fondatore fu Choisai Iizasa (1387-c. 1488), artefice della scuola Tenshin Seiden Shinto, che proseguì lo studio del kenjutsu presso i templi di Kashima e Katori, entrambi dedicati a divinità marziali.   Una figura particolarmente celebre fu Bokuden Tsukahara (1490-1572), che secondo la tradizione affrontò trentasette combattimenti senza mai essere sconfitto, grazie alla sua capacità di padroneggiare le tecniche e a una concentrazione fuori dal comune; con il passare degli anni, pur notando un calo della propria destrezza fisica, si ritirò in montagna per dedicarsi alla riflessione, sostenendo sempre la necessità di raggiungere la tranquillità interiore.     Dal villaggio di Yagyu emerse invece Muneyoshi Yagyu (1527-1606), fondatore della scuola Yagyu Shin-kage, che grazie al servizio prestato al daimyo e militare  Nobunaga Oda (1534-1582) e allo shogun Ieyasu Tokugawa (1543-1616) divenne maestro di spada dello shogun; suo figlio Munenori (1571-1646) proseguì la tradizione familiare come istruttore shogunale, ottenendo in seguito anche importanti cariche amministrative.   Tra le figure più note della storia feudale giapponese spicca ovviamente Musashi Miyamoto (1584-1645), reso celebre in Occidente anche attraverso il cinema e la letteratura. Secondo le cronache ingaggiò sessanta duelli nell’arco della sua vita senza mai essere sconfitto, sviluppando la tecnica Niten-ichi-ryu, basata sull’uso simultaneo di due spade, una lunga e una corta.   Il Miyamoto fu anche autore del Gorin no Sho, tradotto in Italia come il Libro dei cinque anelli, testo considerato fondamentale per l’addestramento mentale dei bushi. La sua storia è legata anche a quella del rivale Ganryu Sasaki (1585-1612), che sviluppò un proprio stile ispirandosi al volo delle rondini e che venne infine sconfitto e ucciso da Musashi in un celebre duello sulla spiaggia di Ganryujima.     Ad affiancare questi nomi vi furono altri maestri di rilievo, come Mataemon Araki (1594-1637), fondatore della scuola Araki, e Mitsuyoshi Yagyu, detto Jubei (1607-1650), figlio di Munenori. Kurando Marume (1540-1540 ) fu invece annoverato, nel 1630, tra i quattro grandi spadaccini del periodo, insieme a Izu no Kami Jingo, Bungoro Hikida e Yagyu Tajima no Kami; dopo essersi affermato in un torneo tenuto alla presenza dello shogun Iemitsu Tokugawa (1604-1651), fondò la scuola Shinkan. Agli inizi del periodo Edo, tra le scuole più affermate figuravano anche la Ono Itto-ryu e la Arima Tessen.   Il periodo che va indicativamente dal XIV al XVII secolo, quello in cui fioriscono le grandi scuole di spada e si affermano i nomi più celebri della tradizione guerriera giapponese, coincide non a caso con l’epoca di massima instabilità politica del Giappone feudale: il cosiddetto periodo Sengoku, l’«epoca degli Stati combattenti» (all’incirca 1467-1615), segnato da guerre civili pressoché ininterrotte tra i grandi clan per il controllo del territorio.   È in questo clima di violenza endemica, paradossalmente, che l’arte della spada raggiunge il suo massimo sviluppo tecnico e la sua massima diffusione sociale: un maestro capace di elaborare uno stile efficace non solo garantiva la propria sopravvivenza, ma diventava una risorsa strategica per il signore che lo ingaggiava, al punto che i grandi daimyo si contendevano i migliori spadaccini per assicurarsi eserciti meglio addestrati.     La proliferazione delle ryu (traducibile come «scuola» o «stile») in questo periodo va letta anche come fenomeno di mercato, oltre che tecnico: ogni scuola rappresentava un marchio, un metodo trasmissibile e vendibile, spesso protetto da un rigido segreto (lo hiden, l’insegnamento segreto riservato solo agli allievi più fidati o ai membri della famiglia del fondatore). Non stupisce quindi che figure come Nagahide Chujo (morto nel 1348), al servizio dello shogunato per generazioni prima di fondare la propria scuola, o Yoshimitsu Ashikaga (1358-1408), che premiò pubblicamente l’abilità di un maestro con un titolo ufficiale, ci mostrino un sistema in cui l’eccellenza nella spada era anche un preciso strumento di ascesa sociale e di legittimazione politica.   Un capitolo a parte merita il rapporto tra questi maestri e l’estetica del combattimento. La differenza tra l’armatura giapponese, leggera e flessibile, fatta di bambù e cuoio intrecciati, e quella europea, pesante e completamente metallica, non è soltanto una scelta tecnica dettata da materiali disponibili: riflette due filosofie di guerra profondamente diverse.   Il cavaliere europeo, spesso a cavallo e armato di lance e spade lunghissime, costruiva la propria efficacia sulla protezione totale e sulla forza d’urto; il samuraio, che pure combatteva anche a cavallo, privilegiava la mobilità, la rapidità di esecuzione e la precisione del colpo, valori che richiedevano un’armatura capace di non limitare i movimenti. È significativo che questa scelta sopravviva concettualmente fino ad oggi nell’armatura da kendo, ancora oggi relativamente leggera.   Le tecniche di estrazione rapida della spada, come quella introdotta da Shibenogu Hayashizaki alla fine del XIII secolo e perfezionata nei secoli successivi da maestri come Hisayasu Katayama, meritano un approfondimento a sé: lo iaijutsu (poi evoluto nello iaido, oggi praticato anche in Italia) nasce dall’esigenza specificamente giapponese di rispondere a un attacco a sorpresa nel minor tempo possibile, un’esigenza acuita dal fatto che, contrariamente a quanto avveniva in Europa, il samuraio portava abitualmente la spada infilata nella cintura anziché sguainata o appesa al fianco in un fodero rigido.     Questa disciplina, che unisce l’estrazione (iai), il colpo e il rinfoderamento in un’unica sequenza fluida, è diventata nei secoli una vera e propria arte a sé stante, praticata ancora oggi parallelamente al kendo, e rappresenta forse l’esempio più puro di quella fusione tra efficacia marziale e ricerca estetica che caratterizza l’intera tradizione della spada giapponese.   La figura di Kagehisa Ittosai Ito merita un cenno ulteriore per l’influenza che la sua teoria del kiriotoshi — l’idea che tutte le tecniche di spada siano riconducibili a un unico principio originario — ha esercitato ben oltre la sua epoca. Questo approccio, che privilegia un principio universale rispetto all’accumulo di tecniche particolari, anticipa concettualmente un tema che si ritroverà, secoli dopo, anche nel pensiero di Musashi Miyamoto e nel suo Gorin no Sho: l’idea che la vera maestria non consista nel numero di tecniche apprese, ma nella comprensione di un principio semplice e universale applicabile a ogni situazione.   Non stupisce che la scuola Itto-ryu, fondata su questi presupposti, sia sopravvissuta per tutto il periodo Tokugawa e abbia influenzato pressoché tutte le scuole successive, Nakanishi Itto-ryu compresa — la stessa da cui, come si è visto, nascerà poi il kendo moderno.   Musashi Miyamoto merita, per la sua rilevanza, un approfondimento specifico. La sua fama nel mondo occidentale è in larga parte un fenomeno relativamente recente, legato soprattutto al romanzo in quattro volumi di Eiji Yoshikawa (pubblicato a puntate tra il 1935 e il 1939) e alle successive trasposizioni cinematografiche, tra cui quelle interpretate dall’indimenticabile attore giapponese Toshiro Mifune (1920-1997).     È interessante notare come la figura storica di Musashi, per quanto straordinaria, sia stata in parte romanzata e mitizzata proprio da queste opere novecentesche, al punto che risulta oggi difficile distinguere con precisione i fatti storicamente documentati (i suoi natali, il numero esatto dei duelli, i dettagli del celebre scontro con Sasaki Kojiro sull’isola di Ganryujima) dalle elaborazioni narrative successive.   Ciò non toglie nulla al valore del Gorin no Sho, opera scritta dallo stesso Musashi negli ultimi anni della sua vita, che resta uno dei testi più studiati al mondo non solo negli ambienti marziali, ma anche in contesti manageriali e strategici, per la sua capacità di applicare principi di strategia e disciplina mentale a contesti anche molto lontani dal combattimento con la spada.   Anche il fenomeno delle vendette (adauchi), come quella che oppose Musashi a Sasaki per la morte del padre, o quella di Mataemon Araki, merita una contestualizzazione: la vendetta privata era, in una certa misura, socialmente e giuridicamente tollerata nel Giappone feudale, purché rispettasse determinate procedure formali (spesso richiedeva un’autorizzazione ufficiale dalle autorità del clan). Questo spiega perché tali episodi, lungi dall’essere percepiti come atti di violenza illegittima, siano stati celebrati nella tradizione popolare — nei kodan, i racconti feudali orali, nel teatro Kabuki, e più tardi nel cinema — come esempi di virtù, lealtà filiale e coraggio, in perfetta coerenza con i valori del Bushido descritti in precedenza.   Infine, va sottolineato come l’elenco di questi maestri riveli una differenza strutturale interessante nel modo in cui le due tradizioni, nipponicha ed europea, hanno concepito la guerra: mentre il cavaliere europeo si muoveva spesso in un contesto di guerra «esterna», tra nazioni o contro un nemico religioso lontano, il samurajo giapponese operava quasi sempre all’interno di un perenne conflitto civile, tra clan della stessa nazione — una condizione che forse spiega anche la particolare enfasi posta dal Bushido sulla lealtà personale verso il proprio signore diretto, più che verso un’entità astratta come la nazione o la fede, un vincolo che in un contesto di guerra fratricida costante rappresentava l’unico principio di ordine stabile a cui aggrapparsi.   SOSTIENI RENOVATIO 21

Immagine: Yoshifusa Utagawa (attivo intorno al 1840-1860),  Il celebre duello tra il maestro di spada Miyamoto Musashi (a sinistra) e Sasaki Kojiro (Ganryu) sull’isola di Ganryu-jima (circa1843-1847). Immagine di pubblico dominio CC0 via Wikimedia

Le origini della spada giapponese, detta katana, affondano nei millenni precedenti. Le prime tracce dell’uso del bokken, la spada di legno dalla forma e dal peso simili a quelli di una lama vera, risalgono a circa il 400 d.C., e quest’arma è tuttora impiegata in Giappone come strumento di addestramento.

 

Con il tempo, accanto alla pratica con la spada di legno si sviluppò anche il tachikaki, l’arte di sguainare correttamente la spada dal fodero: in origine la lama della tachi o della katana era dritta e l’arma veniva portata alla cintura con il filo rivolto verso il basso. L’abitudine di portare la spada lunga fissata al fianco sinistro non era un’invenzione giapponese, ma derivava da un’usanza cinese: i guerrieri estraevano l’arma e colpivano l’avversario con un unico movimento vigoroso dal basso verso l’alto, secondo uno stile noto come «dalla terra al cielo».

 

Nel corso dei secoli nacquero in Giappone numerose scuole di scherma, chiamate ryu: ogni volta che un maestro perfezionava un proprio stile e lo dimostrava vincendo un duello o influenzando l’esito di una battaglia, ne prendeva il nome, dando origine a una nuova tradizione.

 

Durante il periodo Heian (ultima fase dell’epoca classica della storia giapponese, compresa tra il 794 e il 1185 d.C.), tuttavia, la società giapponese subì una forte influenza della cultura cinese, e l’attenzione generale si spostò dalle arti marziali verso lo studio di quella civiltà nei suoi aspetti religiosi, artistici e culturali. Questo allontanò molti dalle discipline guerriere, anche se alcuni bushi continuarono ad allenarsi, conquistando negli anni un ruolo sempre più importante nella società.

 

Un cambiamento decisivo avvenne con la riforma dell’era Taika (645–650 d.C.), che portò all’instaurazione di un governo centralizzato basato su un sistema di prefetture: la terra divenne interamente proprietà dello Stato, mentre i signori locali e i funzionari governativi vivevano di salari garantiti dalla corte imperiale.

 

Questo assetto rimase in vigore fino alla modifica del codice Taiho, promulgato tra il 701 e il 703 sotto il 42° imperatore Mommu (683 – 707 d.C.), e successivamente emendato con l’Atto di Engi nel 907, in piena era Heian, sotto il 60° imperatore Daigo (897 al 930 d.C.). In questo contesto, Yoshifusa Fujiwara divenne nell’872 il primo sessho, reggente per l’imperatore minorenne: un fatto storicamente rilevante, poiché per la prima volta un suddito ricopriva una carica di tale portata. Il clan Fujiwara avrebbe dominato la politica giapponese nei secoli successivi.

 

Fu durante il periodo Nara (710 e il 794 d.C), tra il 710 e il 784, che prese forma lo stile tachiuchi, il combattimento vero e proprio con la spada, che si sviluppò poi lentamente fino al periodo Muromachi (1336-1568), quando il kenjutsu – letteralmente «tecnica della spada» – riacquistò popolarità e vennero fondate numerose scuole di spada, spesso organizzate attorno a un dojo, un luogo di pratica diretto da un maestro esperto nell’addestrare i giovani guerrieri.

 

Quando si parla delle origini dell’arte della spada in Giappone, è utile inquadrare il periodo storico di riferimento: siamo in un’epoca, quella precedente al VII secolo, in cui il Giappone stava ancora definendo la propria identità culturale e politica, in costante dialogo (e a tratti sudditanza culturale) con la Cina e la Corea. Non stupisce quindi che pratiche come il portare la spada lunga fissata al fianco sinistro derivino da un’usanza continentale: il Giappone dell’epoca importava non solo tecnologie e istituzioni, ma anche costumi militari, per poi rielaborarli secondo una sensibilità propria nei secoli successivi.

 

Il bokken, la spada di legno che affianca la pratica sin dal 400 d.C. circa, merita una riflessione a parte, perché testimonia una continuità didattica rarissima nel panorama delle arti marziali mondiali. Ancora oggi, in molte scuole di kendo e di iaido, l’allievo comincia il proprio percorso proprio con il bokken, prima di passare alla spada vera o alla shinai, e lo stesso può dirsi per l’aikido: un filo diretto che lega il praticante contemporaneo a un metodo di insegnamento che ha attraversato oltre 1600 anni.

 

Il periodo Heian (794-1185) rappresenta un capitolo cruciale, e per certi versi paradossale, di questa storia. È il periodo in cui la corte imperiale di Kyoto raggiunge il suo massimo splendore estetico e letterario — basti pensare che è l’epoca del Genji Monogatari, noto in Italia come La storia di Genji, uno dei capolavori della letteratura mondiale — ma è anche il momento in cui l’aristocrazia si allontana quasi del tutto dalla pratica delle armi, delegando la difesa del territorio e dell’ordine a una classe guerriera in ascesa ai margini del potere centrale.

 

È proprio in questo vuoto, apparentemente paradossale, che i bushi, i guerrieri, costruiscono silenziosamente la propria rilevanza: mentre i nobili di corte si dedicano alla poesia e alle cerimonie, i guerrieri di provincia affinano tecniche di combattimento che diventeranno, secoli dopo, il fondamento del potere samurai.

 

La riforma Taika (645 d.C. e seguenti) va inquadrata come un tentativo di centralizzazione statale ispirato al modello cinese Tang: l’abolizione della proprietà terriera privata a favore dello Stato, con la successiva redistribuzione attraverso il sistema delle prefetture, cercava di creare un potere imperiale forte e accentrato. È un sistema che, come spesso accade nella storia giapponese, dura fino a quando le forze centrifughe locali — i signori di provincia, i futuri daimyo — non ne minano progressivamente l’efficacia, aprendo la strada proprio a quella frammentazione feudale in cui i samurai troveranno terreno fertile per affermarsi come classe dominante.

 

Un aspetto che vale la pena esplorare riguarda la tecnologia metallurgica che permise, nei secoli, il passaggio da armi di importazione a una produzione autoctona sempre più raffinata. Le fonti storiche giapponesi collocano l’introduzione della spada dalla Cina e dalla Corea in un’epoca molto antica, ma è solo a partire dal periodo Heian che si sviluppa una vera tradizione fabbrile giapponese, capace di elaborare tecniche di forgiatura originali — la celebre lavorazione a strati multipli dell’acciaio, che alterna un’anima morbida a una superficie temprata durissima, nasce proprio dall’esigenza di ottenere una lama al tempo stesso resistente agli urti e capace di mantenere un filo tagliente.

 

Tale competenza tecnica, tramandata di generazione in generazione all’interno di specifiche famiglie di fabbri (i kaji), diventerà uno degli elementi di orgoglio nazionale legati alla katana, al punto che ancora oggi la spada giapponese gode di una reputazione mondiale legata tanto alla sua efficacia quanto al suo valore artistico.

 

Un’altra pista interessante è quella del rapporto tra potere politico e possesso delle armi. Il fatto che il sistema delle prefetture, nato con la riforma Taika, sia rimasto in vigore per secoli prima di essere progressivamente eroso dal potere dei signori locali, aiuta a spiegare un fenomeno più ampio: la lenta ma inesorabile «militarizzazione» della società giapponese tra il IX e il XII secolo.

 

Mano a mano che il potere centrale si indebolisce e i grandi latifondi (gli shoen) sfuggono al controllo diretto della corte, i proprietari terrieri hanno bisogno di uomini armati per proteggere i propri possedimenti dalle incursioni e dalle dispute locali: è in questo contesto socio-economico, più che in un’improvvisa fioritura culturale, che va inquadrata la crescita numerica e di prestigio della classe guerriera, un processo che culminerà con l’ascesa dei clan Minamoto e Taira nel XII secolo e, di lì, con l’istituzione del primo shogunato a Kamakura nel 1192.

 

Sul piano culturale, è utile ricordare che il periodo Heian non fu soltanto un’epoca di allontanamento dalle arti marziali da parte dell’aristocrazia, ma anche il momento in cui si consolidò in Giappone un’estetica di corte estremamente raffinata, fondata sul concetto di mono no aware, la sensibilità malinconica verso la caducità delle cose, non dissimile dal concetto di lacrimae rerum espressa nel mondo romano antico («sunt lacrimae rerum et mentem mortalia tangunt», Virgilio, Eneide).

 

Il mono no aware costituisce un’estetica che, paradossalmente, riemergerà secoli dopo proprio nella cultura guerriera, quando i samurai elaboreranno una propria sensibilità per la bellezza fragile e transitoria – basti pensare al legame simbolico, divenuto proverbiale, tra il samurai e il fiore di ciliegio che cade nel pieno della fioritura.

 

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Immagine di Auckland Museum Collections via Wikimedia pubblicata su licenza Creative Commons Attribution 2.0 Generic

 

Barbara Brighetti, figlia del grande musicista e compositore Bruno Brighetti — autore, tra gli altri, di Estate, uno dei suoi brani più celebri, portato al successo da Bruno Martino — non sceglie di proseguire la carriera musicale del padre. Segue invece la sua passione per il volo, diventando una delle paracadutiste più popolari in Italia e all’estero.   Barbara detiene tuttora il record di salto da 10.900 metri senza ossigeno. Amica e collega del compianto Patrick de Gayardon, con il quale ha condiviso imprese e momenti personali, ha fatto del rischio e della ricerca del limite una parte fondamentale della propria vita.   Oggi, dopo aver vissuto costantemente sul filo del rasoio, Barbara ha trovato una nuova dimensione di serenità a Fuerteventura, dove si occupa di compravendita immobiliare. In questa intervista esclusiva per Renovatio 21, ci racconta non solo le sue spettacolari imprese d’alta quota, ma anche la filosofia di vita e il mindset che l’hanno guidata dall’adrenalina dei cieli alla pace dell’isola.   Sei nata a Cremona, ma hai vissuto in Kenya per molti anni.  Mio fratello vive ancora lì. Sono nata in Italia perché, essendo la prima figlia, mia mamma voleva la vicinanza della sua famiglia. Dopo pochi giorni di vita siamo tornati in Africa e sono cresciuta lì; il legame con quella terra è sempre esistito.   Che infanzia è stata?  Meravigliosa! Stavamo sempre a piedi scalzi e ho avuto la fortuna di avere due genitori fantastici e, se vogliamo, anche due personaggi: mia mamma era un’indossatrice e mio papà un musicista. Mio babbo ha suonato nell’orchestra di Bruno Martino per quindici anni e ha scritto diverse canzoni. La canzone Estate è firmata da Bruno Brighetti e Bruno Martino.   Un capolavoro senza tempo della nostra storia musicale.  L’ascolto spesso con piacere. È una canzone che ha lasciato il segno, è entrata nel gotha del jazz ed è stata cantata da molti big della musica internazionale. Sono cresciuta in un ambiente di artisti. I miei avevano uno stile di vita un po’ bohémien, molto romantico. Partirono all’avventura, s’innamorarono dell’Africa e lì sono rimasti. Papà ha aperto dei lodge in diversi posti del Kenya.    La mia aspirazione era quella di diventare pilota di aerei per portare i clienti da un posto all’altro, ma sono diventata invece una paracadutista.Per sbaglio o per fortuna, quando andai all’aeroporto di Cremona a iscrivermi al corso di pilotaggio, incontrai degli amici che facevano gli istruttori di paracadutismo e mi dissero: «Intanto che aspetti che inizi il corso, perché non ti fai un lancio?». Io pensai: «Perché dovrei buttarmi giù da un aeroplano che di lì a poco atterrerà in tutta sicurezza?»   Dopo il primo lancio in tandem è scoccata la scintilla. Poi ho convinto mio fratello a fare il pilota [ride]! Da lì è partita questa follia – vista dall’esterno – mentre vissuta dall’interno è una passione enorme.    Comprendo che da fuori sia di difficile lettura; i miei genitori erano disperati, poverini, e mi chiedevano: «Ma cosa vuoi fare da grande?», «Non lo so, ma voglio buttarmi dagli aeroplani». Ho fatto il mio percorso di studi, compresa l’università, ma poi ho intrapreso questa carriera che è stata intensa e fortunata.   Quando hai compreso che il paracadutismo per te sarebbe diventato un’attività sportiva vera e propria? Esiste un momento che credo sia di assoluta magia e alchimia, nel quale tu capisci che quello che stai facendo ti risulta super facile. Gli altri avevano più difficoltà a fare determinate cose, mentre a me riuscivano quasi naturali, lasciando stupiti anche i paracadutisti esperti. Ogni volta che atterravo mi veniva in mente una cosa nuova da provare in caduta libera.   Nell’epoca in cui io ho iniziato a saltare, tra il 1989 e il 1990, la cosa più normale del mondo era il salto in relativo (relative work) dove si salta assieme e si rimane in formazione. Invece io volevo fare piroette in aria, volevo muovermi, volevo girare e chiaramente vedevo tutti un po’ tesi e guardinghi di fronte a queste mie esternazioni.   Ci ho provato. Uscivo, mi mettevo in aria, provavo a muovermi e mi riusciva, nonostante avessi alle spalle poche decine di lanci. Tutto ciò mi si addiceva molto, avevo trovato il mio elemento. Comincio a sognare in grande e a desiderare di fare sempre di più.   Leggevo in una tua intervista di qualche anno fa che per te muoverti nell’aria è un tuo modo di stare a contatto con la natura. Totalmente! Sei avvolto dall’elemento aria. Io sono anche subacquea e relaziono molto i due mondi, con la differenza che l’acqua è come un sogno a rallentatore, ti devi muovere lentamente per non consumare ossigeno. In aria è tutto estremamente veloce, dinamico e non hai il tempo di pensare, o meglio, pensi ma devi farlo rapidamente e devi programmare prima. Negli sport estremi è sempre meglio programmare prima. L’aria è estremamente dinamica, se metti un braccio in una determinata posizione ti fa da leva e inizi a ruotare.    Sono due mondi che ti permettono di perdere il contatto col suolo e di muoverti a trecentosessanta gradi. Tutto ciò lo trovo molto interessante, anche come approccio a tutto quello che fai nella vita; il fatto di vedere le cose da visuali e ottiche diverse ti apre la mente. Tante volte ci incanaliamo in una roba e la vediamo solo da un’angolazione, battiamo la testa sempre lì. Provare ad alzare la testa e osservare il tutto da un’altra prospettiva magari ci aiuta.   Nel paracadutismo il tempo è breve e veloce. La caduta libera, in un lancio ordinario col paracadute, dura circa un minuto. Nella vita quotidiana un minuto ci scorre via senza che ce ne accorgiamo, mentre in un minuto in aria possiamo fare veramente molte cose; la percezione del tempo, a seconda di quello che facciamo, ha una valenza diversa. Il tempo è un qualcosa di estremamente relativo. Il significato al tempo lo diamo noi. In queste situazioni nelle quali devi ragionare con estrema velocità, succedono una serie fitta di cose in un tempo compresso e avviene quella che io chiamo la dilatazione del tempo. Tu prendi tutte queste informazioni che ti arrivano velocissime e nella tua mente le rallenti e le dilati per poterle gestire, ed è quello che succede nel paracadutismo. Spesso uno dice: «Ma come fate a reagire così in fretta?». Ti alleni a percepire, a captare e a ricevere molte informazioni.    Ti faccio l’esempio del film Matrix – ci scherzo sempre su questa cosa – quando il protagonista schiva le pallottole al rallenty; è un po’ la stessa cosa, come se tu avessi la capacità di entrare nel tempo e in qualche modo gestirlo. Non funziona sempre, disgraziatamente [ride]! È un po’ l’idea di essere capaci di entrare nel tempo e adattarlo alla tua esigenza.   Cosa cerca un atleta che fa sport estremi? Cerca un qualcosa di interiore, oltre al fatto dell’attività sportiva in sé? Quando cominciavano a succedere degli incidenti nel team No Limits, eravamo sotto la lente d’ingrandimento e messi in discussione per quello che noi volevamo vivere, suscitando critiche e polemiche. La mia risposta è che io non cerco la morte, ma voglio vivere a pieno la vita. Se siamo qua, di qualcosa dobbiamo morire e non so se sarà banalmente mentre attraverso la strada e un cretino non mi vede e mi prende sotto o, Dio non voglia, di una malattia. Io non mi sono mai vista morire col paracadute, anche se qualche volta ci sono andata vicino.   È il desiderio di vivere a pieno, è un’attitudine, è una forma mentale, è il desiderio di abbracciare la vita e vederla e viverla in tutti i suoi aspetti. Qualche volta penso a quanta gente c’è che esce la mattina che neanche guarda il sorgere del sole, lo dà per scontato. E invece l’universo tutte le mattine ti offre uno spettacolo, ti regala tramonti mozzafiato e nonostante ci sbattano contro, non lo osservano e non ci fanno caso. Vivere con un senso di gratitudine, anziché con un senso di critica.   Se sono qui, lo sono per qualche cosa e un’impronta la dovrò pur lasciare o quantomeno fare del mio meglio. Non è solo un vivere verso l’esterno, è un vivere anche verso l’interno, interiorizzando esperienze, sensazioni, conoscenze, persone… Dall’altra parte cosa ci portiamo? Arriviamo nudi e ce ne andiamo nudi. Cosa ci possiamo portare realmente del tempo in cui viviamo qui? Ci possiamo portare queste esperienze. Questa magia dell’universo, il fatto di aver cercato di lasciare un segno.   Vivere una vita senza imposizioni dall’esterno e tentare di viverla a seconda dei nostri sogni, dei nostri desideri e delle nostre aspettative. Mi pare di comprendere che il senso sia questo, giusto? Nel rispetto degli altri, senza mancare di rispetto alla vita stessa, che era il fulcro nei momenti più critici del Team No Limits, anzi, è tutto il contrario. È voler vivere. Io trovo triste quando vedo persone che sono incanalate, inscatolate in un modello di vita dove corrono su un binario e si lamentano continuamente di essere su quel binario, ma non fanno nulla per uscirne, si lamentano e basta.   Mi alzo tutte le mattine, vado in palestra, vado a correre, lavoro, faccio immersioni e tante altre mille cose e, se voglio cambiare qualcosa dell’equilibrio della mia vita, so che da qualche parte devo cambiare l’equazione, sennò resto lì dove sono.   È un punto di vista che condivido. È di difficile comprensione per quelli che usano il loro binario come un’ancora di sicurezza per poi criticare chi esce dal binario. Siccome io sono stata sempre un po’ controcorrente, arrivi a un punto della vita in cui non mi va più di discutere con chi la pensa in quella maniera statica, perché ha molta più importanza la mia pace mentale che convincere uno che tanto non capirà mai [ride]. In una tua intervista quando eri in forza al No Limits Team, il giornalista ha citato uno psicoanalista ungherese che diceva – vado a memoria – che «la ricerca del brivido attraverso le proprie abilità crea uno stato di tensione che spezza la noia, ma è prova di aridità affettiva nel quotidiano». Tu cosa risponderesti a questa affermazione oggi? Può essere una verità; il cercare sempre l’adrenalina, che di fatto è una droga potente e per questo capisco perfettamente, una volta che tu hai assaggiato la sensazione di brivido, di poter controllare certe situazioni che esulano dalla normalità, le cerchi anche nel quotidiano. Diventa una forma di lettura della vita. Vivere una vita sopra le righe, può essere una necessità e vivere una vita normale, per una persona che ha questo mindset, può risultare non facile.   La tua impresa più grande è il salto da 10.900 metri senza ossigeno. Un record tuttora imbattuto. In questi giorni mi hanno scritto in tanti per dirmi che un paracadutista russo aveva battuto il mio record. Non lo ha battuto: aveva ossigeno in salita e ossigeno in caduta, e questa è la differenza. Io avevo ossigeno in salita quando ero all’interno dell’aeroplano; una miscela di ossigeno che io gestivo per poi respirare ossigeno puro solo negli ultimi tre minuti prima del lancio, dopo un training specifico fatto a terra per aumentare le mie capacità di apnea. Tutta una serie di fattori molto studiati.   Con lo sforzo isometrico muscolare bruci ossigeno in quantità enorme e, per mantenere la posizione di caduta a una velocità stimata superiore ai 450 km/h, hai uno sforzo muscolare per mantenere la tua traiettoria di caduta molto intenso, che devi tenere per diverso tempo senza che la tua muscolatura possa avere un cedimento. Isometria e capacità di rimanere in apnea per il tempo richiesto, che era di quaranta secondi, per poi arrivare a quota seimila metri, per cui poi si riusciva a respirare liberamente.   Tutti mi dicevano che era tecnicamente impossibile e invece, passo dopo passo, con gli allenamenti giusti, quello che poteva sembrare all’apparenza impossibile, in realtà non lo era. Questo ragazzo russo ha fatto un record bellissimo, con delle immagini intense e stupende, ma il record è ancora mio [ride]!   Immagino che la preparazione per questo lancio sia stata meticolosa e dettagliata in ogni particolare, anche dal punto di vista fisico. È stato un parto! Sono stati nove mesi dedicati a raggiungere questo traguardo. Ho fatto un primo record di 10.043 metri con il quale lo sponsor era già contento, ma il mio obiettivo era quello di percorrere più di 10.000 metri di caduta libera. Ho chiesto allo sponsor – chiaramente era un costo importante – di poter ripetere il lancio e andare più in alto in quota.   Adesso ti farò un discorso che nessuno ha ben compreso: i miei 10.900 erano una quota GPS, quindi erano misurati dal suolo, ossia da zero a 10.900. Quando sono saltata giù dall’aeroplano, sono scesa più vicino possibile alla retta perpendicolare nei primi metri di caduta per arrivare ai 6.000 metri più rapidamente possibile, dopodiché ho cominciato a cabrare la mia posizione di caduta, per rallentarla e aprire a 550 metri dal suolo.   Questa è stata la mia vera quota di apertura del paracadute, ma per ragioni di «non diamo il cattivo esempio», me l’hanno certificata a 750 metri, quindi 10.150 metri di caduta libera. Con la cabrata che ho fatto in volo, non essendo scesa perpendicolarmente alla terra, ma «volando» mentre scendevo, teoricamente avrei percorso più metri. Come si spiega in una pubblicità da mettere sulla doppia pagina del Corriere della Sera o su qualsiasi altro giornale che ho saltato da 10.900 e ho percorso più di 11.000 metri in caduta libera? Avrebbero tutti pensato a un errore di stampa.   Questo è un cruccio che mi porto dietro; il record è ancora imbattuto, però io in aria ho percorso ben di più di 10.150 metri, perché la mia traiettoria non è stata una retta perpendicolare verso terra, ma di fatto una curva, una sorta di ipotenusa.   Le sensazioni che avevi quel giorno, in specie negli ultimi minuti mentre eri in volo prima di raggiungere la quota, te le ricordi? In quegli attimi ti devi concentrare su quello che stai facendo e non puoi distrarti guardando il paesaggio. Sei iperconcentrato sul leggerti internamente, sul decidere se abbandoni l’aeroplano oppure no e quello è il momento cruciale, perché se qualcosa non va, una volta che sei fuori, fine. Sei superconcentrata su di te, su quello che ti succede dentro, però immagazzini immagini.   La sensazione più grande che ho avuto e che mi accompagna sempre è quella di quanto siamo piccoli, siamo esseri minuscoli. Noi ci diamo importanza, diamo importanza ai problemi, diamo importanza a delle cose a volte assurde e la prima sensazione che hai quando ti affacci dal portellone dell’aeroplano è che tutto è veramente lontano. Non sei dentro a un grande aereo di linea, bello protetto, e guardi il panorama tranquillamente. Lì salti fuori e ti metti dentro a questo contenitore d’aria enorme che ti avvolge e la prima sensazione che hai è che siamo minuscoli.   Quando hai fatto questo salto da record, cosa ti ha detto la tua famiglia prima di affrontare quest’avventura? Il mio grandissimo alleato e sostenitore è sempre stato mio nonno materno. I miei genitori erano in Africa in quei giorni, ma mia mamma sarebbe dovuta salire in Italia. Ovviamente sapeva che facevo paracadutismo, ma non che avevo in mente di fare quel record. Dissi a mio nonno che speravo non arrivasse a ridosso dell’impresa, ma dopo e lui mi chiese perché non la volessi accanto a me in un momento così particolare. Gli risposi che non volevo leggere nel volto di mia madre la sua paura. Non volevo percepire la paura di una madre, perché mi avrebbe un po’ frenata.   Invece mia mamma è arrivata prima e dissi al nonno: «Abbiamo un problema. Per favore aiutami tu!» [ride]. Lui rispose: «Ci penso io». Eravamo nella nostra casa nella campagna cremonese e io da fuori ho udito le urla di mia mamma che gli diceva: «Ma tu sei matto! È figlia mia!» [ride].   Mi ha chiamato a rapporto subito e mi ha detto: «Cosa ti è venuto in mente di fare?!». «Mamma, non c’è niente che tu possa fare per fermarmi». Ho visto sbiancare mia madre – poverina, gliene ho fatte passare di tutti i colori [ride] – e coraggiosamente mi ha detto: «Ok, visto che non ti posso fermare, dammi una sola ragione per comprendere se dovesse accadere il peggio». «Mamma, si può morire in tantissimi modi. Intanto questa volta non succederà, ci rivedremo a terra a fine lancio».   Ha dovuto sopportare non uno, bensì tre di quei lanci: il primo, il secondo e l’ultimo, che è quello del record. Per una madre credo sia molto difficile sopportare una cosa del genere. Al contempo non volevo che papà lo sapesse.   In quel mentre mio padre stava prendendo un volo da Nairobi a Malindi; faceva questo tipo di tratta aerea perché a Malindi c’erano i giornali italiani. Comprò il quotidiano e vide la doppia pagina con la mia fotografia dove si parlava di questa impresa. Appena atterrato in Italia ha chiamato mia madre e le ha chiesto: «Ma è nostra figlia?». A ripensarci mi viene proprio da sorridere, guarda. Mio babbo ha saputo del record leggendo sul Corriere della Sera!   Il Sector No Limits Team per voi credo sia stato determinante al fine di poter praticare paracadutismo ad altissimi livelli. Come entri a far parte della squadra? È una storia particolare. Quando ho cominciato a capire che realmente potevo dare quel qualcosa di più nel mondo del paracadutismo, cercavo uno sponsor a tutti i costi. In Italia, e nel mondo del paracadutismo femminile, era proprio impensabile. Saltavo con due videomaker, un ragazzo e una ragazza che si turnavano, e tutto quello che guadagnavo con i miei tre lavori, lo spendevo per saltare. Risparmiavo meticolosamente anche sul cibo, cercando sempre le offerte al supermercato!   L’idea del Team No Limits era il top e Patrick De Gayardon – tanto per farti un paragone – era il Valentino Rossi del paracadutismo. Mai avrei pensato di diventare compagna di squadra di Patrick, nonché poi amica. Avevo le idee chiare in testa, sognavo in grande e credevo tanto nelle mie possibilità.   Mi ero messa in testa di fare quel record perché, vista la mia esperienza subacquea, avevo una buona capacità di apnea. Nel frattempo usavo il freestyle come specchietto per le allodole e avevo preparato un video con la musica dei Dire Straits mentre facevo le evoluzioni in aria. Feci girare questa cassetta VHS quanto più possibile per attirare l’attenzione di qualche sponsor.   Tutti i miei amici mi prendevano in giro per questa mia fissazione, perché mentre loro il fine settimana andavano in discoteca, io andavo a letto presto perché l’indomani dovevo saltare. Un giorno mi chiamano da Nuvenia Pocket – l’assorbente femminile – perché avevano questo prodotto che aveva le «ali». Sarebbe stata una discreta sponsorizzazione, solo che pensai: «Secondo me è distante dal record sportivo, ma poi c’è il rischio che tutti mi riconoscano come la ragazza degli assorbenti!».   Ho rifiutato questa partnership subendo pure le critiche dei miei amici, perché secondo loro era un’occasione più unica che rara. Un giorno però mi arriva un messaggio nella segreteria telefonica del telefono di casa: «Salve, mi chiamo Marco Francesconi e sono team manager del Team No Limits. Ci è arrivata la tua documentazione e saremmo interessati a parlare con te».   Ascoltai questo messaggio più volte perché ero incredula e sinceramente pensavo a uno scherzo di qualche cretino amico mio [ride]. Dopo qualche giorno mi richiama: «Sono Marco Francesconi del Team No Limits, parlo con Barbara Brighetti?». «Chi sei tu? Dai, basta con questi scherzi, per favore… dimmi chi sei». Finché non sono arrivata a Milano nella loro sede e ho potuto constatare con i miei occhi, non ci credevo. Oggi con Marco siamo molto amici e ogni volta ci facciamo delle grandi risate ripensando a quei momenti.   Mi hanno fatto sedere a un tavolo e mi hanno chiesto cosa mi occorresse per fare il salto record. Mi hanno fornito di tutto e supportato in tutto. È stato un incontro molto fortunato per me. Mi hanno anche detto che se avessi fatto il record sarei rimasta nel Team, altrimenti no e amici come prima. Da lì è partita la mia avventura con il Sector No Limits.   Ricordo che lo spot della Nuvenia Pocket lo fece un’altra paracadutista. Vedi che poi ti rimane quell’immagine [ride]?! Non volevo essere la faccia dell’assorbente!  È più importante la forma fisica o la condizione mentale nel vostro sport? Tutte e due e devono andare a braccetto. La magia avviene nel momento in cui le due cose si uniscono. Questa accade un po’ in tutti gli sport.    Patrick de Gayardon è stata una figura leggendaria del paracadutismo moderno, ha cambiato la storia di questo sport, un visionario e un pioniere di questa disciplina. Che persona era, che rapporto avevate e che ricordo hai di lui? Un amico fraterno, un esempio e una grande persona. Lo descrivo sempre come una sorta di Archimede pitagorico del paracadutismo. Se ci pensi bene, nel mondo del paracadutismo – è passato del tempo da quando è morto Patrick – non è stato inventato niente di nuovo. Si è migliorato quello che lui ha inventato. Sicuramente la tuta alare ha fatto grandi passi avanti, migliorando il suo progetto, ma non è entrato niente di nuovo.   Lui ha portato tutto quanto c’era di nuovo nel mondo del paracadutismo. È una figura che manca tantissimo, ineguagliabile, insostituibile. Credo non sia possibile replicare, o meglio, neanche avvicinarsi a uno come lui. Patrick de Gayardon muore durante un lancio di allenamento alle isole Hawaii. Era il 1998. Quando succede una tragedia del genere, il vostro rapporto con la morte e la percezione del rischio cambia? Nel mondo degli sport estremi capita di veder morire molte persone. Mentalmente tendi sempre a giustificare e a dire che l’incidente mortale è stato causato da quello o quell’altro errore e si pensa che a te non succeda mai. Quando vengono a mancare persone del carisma di Patrick, che sono scampate alla morte non so quante volte e hanno fatto cose talmente incredibili che sarebbero dovute morire tremila volte, ti traballa tutto il tuo mondo e ti metti in discussione. Ti vedi indebolito.   Salire su un aeroplano la prima volta dopo la sua morte è stato mentalmente complicato, è stata una sfida. Ci sono due cose da valutare: è più forte il richiamo e l’amore per la tua disciplina o è più forte la remora che ti si crea mentalmente? E fidati, ti si crea. Sarebbe una bugia non ammetterlo.   Fino a quando è stato più forte il richiamo ho continuato a saltare anche perché era anche una sorta di maniera di omaggiarlo. Per me è scemata naturalmente questa cosa perché ho compreso che per me era più importante chiudere e terminare su una nota alta che non calare piano piano il livello. Quando sei a un certo livello le persone si aspettano molte cose da te e non puoi essere al mille per cento sempre.   Il giorno in cui decidi di smettere, ci vuole un certo coraggio per prendere questa decisione. Il richiamo è sempre fortissimo. Meglio lasciare con il sapore dolce e non agrodolce. Ho un sacco di cicatrici, ma ho vissuto momenti bellissimi.   Quando un paracadutista decide di smettere, come si convive con il fatto di non avere più quella sensazione di adrenalina? All’inizio è complicatissimo, è come avere delle crisi di astinenza. L’adrenalina è una droga che la genera il tuo corpo. È come controllare delle crisi di astinenza nelle quali tu cerchi di essere sensato e nelle quali cerchi di non sbagliare. Se sei fortunato trovi la capacità di modificare questa ricerca di emozione spinta in una ricerca di obiettivi differenti.   Adesso faccio l’agente immobiliare e nel mio lavoro ci trovo quel pizzico di adrenalina quando un affare va in porto. È un’emozione decisamente più terrena, ma ci si accontenta [ride]! Ho imparato ad accontentarmi.   Vivendo a Fuerteventura, la mattina quando esco di casa faccio una passeggiata sul lungomare con i miei cagnolini a piedi scalzi per vedere sorgere il sole. Vivo in un posto dove, finito il mio orario di lavoro, posso andare a fare delle immersioni subacquee, posso fare un bagno al mare, posso andare a cavallo… per me questo oggi ha un senso e ha un valore inestimabile. Ci sono molti base jumper che spesso cercano sempre di alzare l’asticella del rischio, a volte anche rimettendoci la vita. Cos’è che spinge un atleta ad andare oltre sapendo che aumenta in modo esponenziale il rischio di morte? La tuta alare ti toglie la percezione del ground rush; quando caschi verticalmente hai la sensazione del suolo che ti arriva sempre più vicino e di conseguenza anche l’intenzione di aprire il paracadute. Il base jump con la tuta alare è una disciplina dove passi vicinissimo alla cima delle montagne o dentro i canyon e ti toglie questa sensazione del suolo che ti arriva addosso. Se calcoli bene poi hai sufficiente quota per aprire il paracadute.   Ci sono diversi fattori; io credo che sicuramente ti dia un senso di onnipotenza, mescolato alla giovane età, nella quale il senso del rischio purtroppo non lo hai sviluppato al massimo, in quanto non hai avuto sufficienti incidenti o hai poche cicatrici. Poi hai l’onda degli altri che ti spingono e che rischiano sempre di più. Tutto assommato insieme, diventa difficile essere capaci di darsi un limite ed ecco che succedono le tragedie.   Fa dispiacere perché gli incidenti sono stati tantissimi e lasciano un segno negativo nel mondo del paracadutismo. Se io ti rigiro questa cosa e ti dovessi dire quanti ne muoiono per strada per lo stesso tipo di sfrontatezza, sono molti di più.   Sai, la gente comune vede il vostro sport come «incosciente e pericoloso», mentre non sa che i rischi del quotidiano sono comunque dietro l’angolo, in specie in macchina o in moto. Ricordo la morte di Pietro Taricone, che mise un po’ in cattiva luce il movimento, essendo lui un personaggio pubblico, e smosse le coscienze della gente comune, ignara di questo sport. Pensa che a Pietro Taricone i contatti per andare al centro di paracadutismo glieli avevo passati io.   Pietro Taricone è stato un personaggio, a mio avviso, molto positivo, sempre schietto, solare e sorridente.  Lui si era appassionato al mondo dei cavalli e del rodeo con Andrea Mischianti, il compagno di Natalia Estrada. Conoscevo ambedue e Natalia aveva abbandonato la sua professione per fare la cowgirl. Andrea fu il tramite tra me e Pietro per il mondo del paracadutismo. Pietro ha iniziato a lanciarsi in due drop zone di Roma e anche la sua compagna, Kasia Smutniak, si era appassionata ai lanci. Pensa che quando ebbe l’incidente, lei era lì e vide tutto. Fece una manovra bassa vicino a terra che lo fece impattare violentemente sul terreno. In tantissimi muoiono così.   È come se questa vela molto performante avesse perso portanza facendolo precipitare al suolo, giusto? Ci sono dei corsi apposta per imparare a governare le vele veloci. La vela rimane gonfia, perché si sposta con una dinamica di fori comunicanti, ma se fai queste manovre radicali vicino a terra di centottanta gradi, facendo un pendolo per farti capire, se calcoli male, impatti il suolo prima che la vela si recuperi. Se invece calcoli bene, fai queste manovre spettacolari arrivando vicino a terra. Se calcoli male il pendolo sotto la vela, sbatti a terra, oppure la vela collassa perché fai questa manovra in vento contrario e giocoforza vieni giù. Ribadisco, la maggior parte degli incidenti oggi succede sotto un paracadute aperto che ti avrebbe dovuto far atterrare perfettamente.   Quando la gente comune sente che c’è stato un incidente col paracadute pensa sempre che non si sia aperto, mentre invece… Il paracadute si apre, ma a volte viene usato in maniera sconsiderata.  Tu hai fatto diversi atterraggi in altura e uno in particolare l’hai effettuato sulla Muraglia Cinese. So che non è stato facile e hai avuto diversi problemi anche di carattere burocratico. È stata più ostica la burocrazia cinese o le condizioni meteorologiche non ottimali? È stato un incubo avere i permessi per quel salto e un incubo trovare il punto dove effettuarlo, perché volevo atterrare nella parte della Muraglia non restaurata. Un altro incubo è che mi portavo dietro con me il camera flyer che era stato in volo con Patrick il giorno che era morto e un incubo perché il mio paracadute preparato apposta per quel lancio non era arrivato e non avevo il mio paracadute.   Mi hanno mandato da Milano un paracadute di Patrick che avevano in magazzino, il quale poteva avere le medesime caratteristiche del mio, però lui pesava molto più di me. Inoltre era una vela che io scoprivo in quel momento: aveva quattro settaggi di frenatura che mi hanno tenuta sveglia tutta la notte per cercare di comprenderne bene il funzionamento e cercavo di comunicare spiritualmente con Patrick per capire questi settaggi e lo pregavo di non farmi morire perché ancora non era ora [ride]! Non volevo morire col suo paracadute! Ti ricordo che questo lancio in Cina lo feci poco dopo la morte di Patrick.   La base cinese da cui siamo decollati era a un’ora di volo dal punto di lancio e ci andammo con quest’elicottero russo che era un miracolo che stesse in volo. Il mio camera flyer, tra l’altro, è poi morto tempo dopo perché fece un esperimento replicando il paracadute disegnato da Leonardo.   A lui – era lì con la sua compagna che era ripiegatrice – gli hanno sequestrato le telecamere perché non volevano che lui riprendesse. Non avere le telecamere in caduta libera era come togliere una parte importante dell’impresa che avrei dovuto compiere.   Di contro, cosa fece lui? Si bevve tutto il bar e la mattina dopo venne da me la sua compagna dicendomi che era sdraiato nella vasca da bagno ubriaco fradicio [ride]. Non si stava mettendo benissimo. Aveva un colore tendente al verdastro e io gli dissi: «Ma tu non vorresti mica lanciarti in queste condizioni?». «Mi lancio lo stesso».   Il cretino si nascose addosso una telecamera che ovviamente gli hanno trovato e quindi ci hanno arrestato a tutti e due. In Cina, sperduti in quel posto, non c’era tanto da scherzare e anche il nostro traduttore era preoccupato.   Finalmente ci hanno poi fatto salire sull’elicottero, che stava quasi facendo buio, e da sotto avevano acceso dei fuochi per segnalare il punto di atterraggio. Eseguito il lancio, che di fatto era un lancio di prova, il giorno appresso ci hanno concesso di fare il lancio buono. Fine.   Di solito per un’impresa del genere è prassi fare più lanci di prova. Lì no! Il giorno dopo c’era un vento molto forte e mi è salito quel pensiero che forse sarebbe stato meglio abbandonare, visto quest’ulteriore imprevisto.   Alla fine ce l’ho fatta; non sono atterrata sulla Muraglia, ma a fianco. Sono rimasta intera per miracolo perché fu un atterraggio difficilissimo e potevo rompermi tutte e due le gambe. Son quelle cose in cui poi dici: «Sto tirando troppo la corda…», ma è andata!   Sei atterrata anche sulle montagne dell’Adamello. Sull’Adamello ho fatto una serie di prove per poi atterrare in cima al Kilimangiaro.   So che era un tuo sogno poterlo fare, ma credo sia rimasto tale. Purtroppo è così. Non mi hanno dato i permessi ed era tutto troppo complicato. Hanno fatto tutto il possibile perché io non decollassi per poter atterrare sulla cima del Kilimangiaro, che appartiene alla Tanzania. Volevo atterrare in vetta e scendere sul lato keniota dove avevo tutti gli appoggi, ma i freni burocratici sono arrivati dal governo della Tanzania.   Non ho avuto modo di atterrare sulla cima, ho fatto il lancio sui pendii, son salita tre volte in cima a fare il sopralluogo nel giro di una settimana e anche quella è stata una bella sfida. Oramai è un sogno destinato a rimanere nel cassetto per sempre.   Tu che hai vissuto tanti anni questo sport, nel corso del tempo c’è stata un’evoluzione significativa nella ricerca dei materiali? Noi potremmo definirci pionieri in un certo senso, perché abbiamo contribuito tantissimo a ciò, avendo avuto anche la fortuna di lavorare con le compagnie che producevano sia tute, materiali e paracadute. I performer che viaggiavano all’apice di questo sport davano dei feedback che venivano presi molto in considerazione, per cui abbiamo contribuito tantissimo a migliorare anche nella sicurezza. È stato un percorso molto bello e interessante.   A tutt’oggi, dopo il tuo ritiro, sei rimasta in contatto con quel mondo? Sto lavorando a un progetto molto interessante: mi hanno contattata per collaborare a un docu-film su Patrick de Gayardon. Io li ho aiutati a trovare i contatti per ricostruire quello che è il backstage della sua carriera e della sua vita privata. Li ho messi in contatto con i camera flyer che hanno registrazioni e de-briefing dei suoi lanci. Al momento stiamo facendo questo grande lavoro di ricerca.   Tienici aggiornati. Assolutamente! Il progetto è bellissimo e adesso la Sector è stata acquisita dal gruppo Morellato e da poco sono stata in Italia per questo passaggio di consegne dal vecchio Team No Limits a quello nuovo. C’ero io assieme a Pipin Ferreras [l’apneista cubano, ndr] e Manolo [pioniere dell’arrampicata libera, ndr]. Vediamo come evolve il tutto.  Tu sei stata anche conduttrice di alcuni programmi televisivi riguardanti gli sport estremi.  È stato un gioco molto divertente.    È più genuino il mondo del paracadutismo o quello della televisione? Senza ombra di dubbio quello del paracadutismo! Ho avuto la fortuna di viverlo da privilegiata e da protagonista. Su La7 ho condotto un programma che si chiama Extreme e poi ho fatto una serie di puntate per Sky e anche altro.    C’è un’altra Barbara Brighetti oggi capace di replicare le tue imprese? Non credo, anche se mi piacerebbe poterti dire sì, perché sarebbe bello passare il testimone, ma al momento non vedo nessuno. Ci sono personaggi interessanti nelle classiche discipline del paracadutismo, ma null’altro.   Che consiglio daresti a coloro che vorrebbero avvicinarsi a questo sport? Il consiglio ce l’ho qua attaccato al collo: ho il pin, che tu riconoscerai avendo fatto paracadutismo, che chiude la sacca del paracadute di quando me la sono vista peggio, poi ho un cuore che mi ricorda sempre di fare le cose con passione e amore e poi una croce che mi ricorda di credere sempre e avere fede. Qualsiasi cosa tu faccia nella vita, se ci metti passione credo e amore, in genere puoi ottenere bei risultati.    Quante volte ti è capitato di aprire il paracadute d’emergenza? Solo tre in quasi diecimila.    Per concludere la nostra intervista, vorrei ritornare all’inizio di questa nostra chiacchierata. Hai qualche ricordo dei tanti personaggi della musica con cui ha collaborato tuo babbo? Sono tutt’oggi in contatto con la parte di famiglia di Bruno Martino della prima moglie, ma anche con la seconda. Ho conosciuto e sono tuttora in contatto con Mina, nonostante viva una vita ritirata e lontano dai riflettori da decenni. Ci siamo incontrate tante volte, l’ho vista al pianoforte con papà a sperimentare e a cantare.   Enzo Jannacci, altro amico di papà, simpaticissimo, che è stato in vacanza in Africa da noi. Un altro grandissimo amico di papà è Riccardo Muti, che pure lui è stato in vacanza da noi tantissime volte assieme a sua moglie Cristina. Luciano Pavarotti.   Intorno a papà ruotavano questi personaggi che, quando decise di trasferirsi definitivamente in Africa, lo venivano a trovare. Visti, conosciuti e vissuti.   Hai avuto una vita intensa. Tanto belli anche i racconti di papà quando ci parlava di Chet Baker, un genio che poi si è perso nei suoi vizi purtroppo.   Chet Baker ha avuto seri problemi di droga. Una vita triste la sua purtroppo. Dall’altra parte babbo mi parlava di Stan Getz che si esercitava tutti i giorni con il suo strumento. Un vero professionista e un esempio di stile e disciplina.    Consentimi la battuta, a volte sono più spericolate le vite di alcuni jazzisti che quelle dei paracadutisti! Totalmente! Sono anche sprecate, sono perse. Tant’è che io da piccolina cantavo assieme a papà e mi sarebbe piaciuto tantissimo fare la cantante, ma mi ha dissuaso. A non farmi entrare nel mondo della musica e del jazz è stato proprio mio padre. Questa dote, questa capacità l’ho sempre avuta. Andavamo a casa di amici e io cantavo per il gusto di farlo e tutti gli dicevano di farmi fare la cantante professionista e lui gli rispondeva: «Lasciatela fare dello sport che è meglio».   Non l’avesse mai detto! Eh sì! se l’universo mi regalato papà e mamma, me li ha regalati proprio bene. Mi sono stati di grandissimo esempio. Sono stati genitori magnifici.   La famiglia è un punto fermo, un sostegno per la vita e anche per la vita di uno sportivo. Nello specifico i tuoi ti hanno appoggiato in un’attività sportiva dove non so quanti altri avrebbero fatto la stessa cosa. Quasi nessuno! Ho avuto dei genitori con la mentalità molto aperta che hanno compreso le mie scelte e sono stati orgogliosi di me. C’è una foto di mia mamma incinta di me sott’acqua con i pescecani. Cosa voleva pretendere poi [ride]?! Sono cresciuta scalza, in mezzo alla savana con i leoni.   Francesco Rondolini   SOSTIENI RENOVATIO 21

Immagine di Austin Kirk via Wikimedia pubblicata su licenza Creative Commons Attribution 2.0 Generic